¿No ves las señales?... mi nombre incrustado en las paredes...
en el silencio, en mi ausencia.
Tengo ganas de ver mi cuerpo ensangrentado en el pavimento.
Cortarme las venas...
Expulsar a mis demonios.
Es el día perfecto para un suicidio: Corta las calas, enciende las velas, pistola en mano,
Saltas...
Olor a muerte saliendo de mis pupilas.
Escultura de veneno, cuadro teñido de ocres.
¿Tendrá alguien el valor suficiente para detenerme?.
Quiero dormir atado en el mar rojo.
venda mis ojos,
y mis manos.
¿Y si cuelgo mi piel de los calabozos? ¿quién tendría el valor de visitar esa exposición?
temerarias ansias, camino a la nada.
NADA ME ANIMA LO SUFICIENTE:
predicciones, el llanto que brotará de su barriga, la pasión de amores perdidos en la noches, las pinturas, formas, colores, el calor del nuevo hogar, su tristeza de ángel incomprendido, las ballenas del sur, el ocaso del mundo, los poetas, mis palabras...
Y me vendo como abono de gusanos.
Quiero el hilo que sostiene mis pasos atado a mi cuello.
Tanto tiempo preguntándome lo mismo
y ahora descubro que he perdido el rumbo.
¡Quiero terminar enterrando mis cenizas bajo un magnolio!
que mi madre baje mis párpados, que mis hermanos lleven mi féretro, que recen por mi en las noches.
La luna ensangrentada; huesos que saltan del abismo.
¿Alguien habrá leído bien las señales?
Soledad que tengo de mí.
Cuelga mi cabeza, mis ideas...
la búsqueda no me sostiene.
Tengo la cabeza repleta de telarañas y cicatrices.
Las manos vendadas, mi cruz enmudecida en mi espalda...
Vi mi cuerpo triturado por un tren un lunes por la mañana,
cubierto por bolsas naranjas.
¿y si de tanto buscar no encontramos nada?
las lágrimas ensangrentadas,
pedazos de copas,
recuerdos en lanzas de oro,
olores,
pena.
La muerte me asecha, me llama.
El arma cuelga en el museo de los niños...
y yo sólo tengo ese cuaderno salpicado de lágrimas y semen...
¿comprendes las señales?
3 comentarios:
profe no me gusta como escribe, es demasiado mamón para sus cosas.. se parecen a las letras de sin bandera, o Challane, qué se yo, es como poesía barata..
Bueno pero no en todo el texto, hay frases, muy específicas...
pero bueno, ahora que estoy triste me viene bien leer este tipo de cosas, me vuelvo sensible de manera extrema y al final me llega todo, absolutamente todo...
Me pregunto ¿por qué soy tan sensible?, ¿o por qué usted lo es?
Cómo no puedo seguir la vida fácilmente y olvidar rápidamente..
Mi mamá me decía que este tipo de cosas van a sueceder siempre, y peores..
Un asistente social me dijo, preparate poque esta es tu primera desilución, en el futuro vendrán muchas más..piensa que esto te ayudará a superar las que se vienen..y la desilución empezó a principios de este invierno..y el invierno se está yendo pero a mi todavía no se me va la pena, y estoy igual de triste que ayer.
Siempre se está más mal que bien, o quizás será que resaltamos las vivencias malas, y las destacamos mucho más que las buenas...habrá que esperar a que algo lindo suceda
para que nos llenemos de dicha y podamos gritarle a los cuatro vienos ¡¡estoy feliz!!
Yo solo espero a que algo muy mínimo pase para poder hacerlo..
A ver cuantas mariposas se posan sobre uno de aquí al viernes..
Y a ver cuanta pena siente durante el día, y cuantas cosas malas le sucede de aquí al viernes..
Veamos qué pasa, analizemos la situación.. No será que esta cuestión puede ser sicológica?quizás?
Yo estoy triste, y desde que tengo uso de razón esta es prominente.
En fin.
Lea alguno de mis cuenstos, lea yo soy john lennon.
pero lealo! y me da su comentario..
yo leeré más seguido su blogg, a ver qué pasa.
Nos vemos profe.
algún día.
cuidese, soy la valeria (ozanam)
adiós.
Poesia Barata es cuando solo se escribe sin sentir... o menos pensar... Sin banderas o Chayanne te aseguro estan lejos de esto.
Ponga sus pies en la tierra srta, esta llena de dulce y agraz.
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